martes, 11 de noviembre de 2008

Escarcha



Ante el paisaje

¿Es lamento la escarcha,
es sólo claridad de escucha?
La pradera se atiene al frío,
a mis cálidos recuerdos.
Eran blancos los gallos,
era blanca la manta sobre la hierba.
Eran juegos las hojas.
Sin humo ya las los fantasmas
enviados desde el invierno.
Siempre el sol es una gran boca
volcando vaho sobre el tenue hielo.
Esclusas nuestras carreras de otoño
para no merecernos el frío.