sábado, 17 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Hoy mi cuerpo recuerda que te tuvo.
Cueva, espacio frío; 
rincón, templo cálido.
La muerte es una pérdida de color.
El gorrión imita los besos
de los transeúntes.
Bebo y echo raíz, tallo,
bebo, y más virtuoso soy
de la tierra.
Más allá de mí está
la explosión de una patata.
Madruga hoy el calor,
el sexo nunca se despide.

miércoles, 7 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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tu cintura, enemiga de la nieve

F,G,L, Gacela del amor imprevisto



Las nubes y su perfil de mano.
Cada gato desova en el tejado
su nube y su verbo.
Prefiero cuentas de uvas a perlas,
morder así el vino,
antes de alcanzar la copa.
El calor se sabe su letanía,
la censura de las nubes.
Hasta romperte tú,
albaricoquero mío,
he de fosilizar un beso.



domingo, 4 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Hoy veo beber cervezas.
Hoy yo no bebo.
Un vino quieto en la copa.
Salgo por las calle
pisando cristales rotos.
Hasta mi poema piso,
lo desgasto, lo aflijo.
Las golondrinas desatan barro
bajo los aleros.
Nido, casa, adobe, sed,
certeza de vida sin cables.
Hablo de agua, 
de la fuente esperándome.
Trenzo los labios.

jueves, 1 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Escalera de caracol, lento deseo.
Una higuera se emancipa en el asfalto.
Bebo vino, bebo calor.
He visto unos ojos abiertos
de muchos años,
piden la palabra a voz,
más abiertos siguen,
Dolores, noventa y dos.
Hoy una armada de flores
se despidió. Un gato 
las conoce de ser libre.